На распутье, в поле диком, Чьей-то праведной рукой, Начертали с чувством лихо: «Выбор, путник, здесь простой:
Что налево, что направо, Что срединною тропой, Хоть и выбор есть, однако, Не воротишься домой.»
Что же делать в поле диком, Чьей пойти мне стороной, Каждый путь грозит мне лихом. Может выбрать путь иной?
По проторенным дорогам Я едва ль вернусь домой, Так направлюсь буреломом, Путь тот будет только мой.
Юрий Фесенко
|